El peru son perros, gatos y mucha agua en el piso.
Planta seca y techos de palstico.
La vida ya no esta en ninguna parte.
Ya no hay hombres ni niños.
Solo son perros, gatos y mucha,
mucha agua en el piso.

Ya no nos comentamos.

Comence explicandole que no somos iguales, que el mundo siempre se dividira, ya que habran personas que naceran para obedecer y otros para mandar. El me hablaba de liderazgo y yo le hablaba que no todos pueden ser lideres. El me decia que si (que pesimo expositor -me dije-), entonces le pregunte que seria del mundo si todos fuesen lideres, no me respondio, me dijo que seria posible, entonces le hable de Niztche, le hable del Peru, un pais lleno de perjuicios y me quede corto porque otros querian hacer preguntas acorde a su inteligencia. Estaban perdidos, preguntaban ridiculeses, entonces quise charlar conmigo mismo.

Recorde que el hablo de la especializacion, que estamos en un mundo donde muchos se especializan para algo, entonces me imagine un clavo y pense que otros serian los martillos. Esto es la especializacion, algo que va menguando lo que en un tiempo era la genialidad, es decir, la especializacion es una pieza del rompecabezas llamado Cultura, es alli donde pense en Dalí, era pintor, escultor, diseñador, hacia muebles, joyas y se preocupaba en saber mucho de muchas cosas y como el lo dijo en esta epoca una persona que se especializa en Quimica no sabra responderte una pregunta de Fisica y lo mismo pasaria al revez. Entonces me fui mas haya al recordar que gracias a los pensamientos de Niztche se basaron muchos de los conceptos de la iglesia para atraer a mas fieles ya que Alfred N. dijo: "Dios a Muerto" sustentando esta frase al decir que si dios existiese no habria nada nuevo que crear. Entonces me puse a pensar que el secreto de la religion que era el temor a Dios y no temerle significaria su ausencia, he alli que culpamos a Dios o renegamos de el cuando nos acontece alguna desgracia. Pero morir o ver que alguien que muere es natural. Beckett dice en "Esperando a Godot" cuando uno de los personajes le pregunta a alguien del porque de su cegera si tiempo atras podia ver y de pronto lo encuentra ciego, el le dice, perdi la vista un dia. El le pregunta ¿Cuando? y el ciego le responde fuerte, ¡Un dia! ¿ No te basta? Un dia nacimos, un dia moriremos ¿Donde esta la importancia?

Al pensar en Dalí pense en la pintura contemporanea y en algunos pintores como Miro y el grupo surrealista del cual Frida renegaba. Y recorde que muchos dicen que ser pintor es crear un propio estilo y no lo niego. Significa diferenciarse de los demas, pero es verdad tambien que la personalidad es unica e incomparable y es de esta personalidad donde nace el estilo. La pintura comtemporanea se basa en grandes espacios de colores con dos o tres lineas oscuras traspasandolas. Entonces un pintor ya no se preocupa en crear un estilo sino en abarcar un espacio. Ya nadie sabe pintar. Recorde a Pollock y me parecio similar al surrealismo comico de Miro. Que se salven los colores y perduren, ellos tienen su propio estilo, desligado completamente del pintor. A esto quiero decir que son rescatables, algunas pinturas de Miro y otras de Pollock nada mas.

La Maga se quedaba triste, juntaba una hojita al borde de la vereda y hablaba con ella un rato, se la paseaba por la palma de la mano, la acostaba de espaldas o boca abajo, la peinaba, terminaba por quitarle la pulpa y dejar al descubierto las nervaduras, un delicado fantasma verde se iba dibujando contra su piel. Etienne se la arrebataba con un movimiento brusco y la ponía contra la luz. Por cosas así la admiraban, un poco avergonzados de haber sido tan brutos con ella, y la Maga aprovechaba para pedir otro medio litro y si era posible algunas papas fritas.

Hemos estado juntos, desde la primera vez que nos vimos. Que eso cuente, para no entrar en los detalles de nuestros primeros besos, del abraso y del corazon que parecia salirse por la boca. Me gusta estar contigo.

Emma

Dos amantes en la playa caminan de las manos y se entregan a la mar cautivados por la brisa. el mar cansado de ver morir a la luna por el sol, los ahoga, luego arrepentido del macabro hecho los devuelve; la ira es pasajera se dice; ahora los amantes como espectros caminan al sol y él los envuelve.

El amor no se acaba, persiste.

Los placeres y los días (fragmento) - Marcel Proust

Como la naturaleza, la inteligencia tiene sus espectáculos. Nunca las auroras, nunca los claros de luna que me han hecho delirar tan a menudo hasta las lágrimas, han sobrepasado para mí en apasionada ternura ese amplio incendio melancólico que durante los paseos del final del día, matiza tantas aguas en nuestra alma, que el sol cuando se pone, hace brillar en el mar. Entonces precipitamos nuestros pasos en la noche. Más que un jinete al que aturde y embriaga la velocidad creciente de un animal adorado, nos entregamos temblando de confianza y alegría a los pensamientos tumultuosos a los que, cuanto más los poseemos y los dirigimos, sentimos pertenecer cada vez más irresistiblemente. Es con emoción afectuosa que recordaremos el campo oscuro y saludaremos las encinas llenas de noche, como el campo solemne, como los testigos épicos del impulso que nos arrastra y que nos embriaga. Elevando los ojos al cielo, no podemos reconocer sin exaltación, en el intervalo de las nubes aún conmovidas por la despedida del sol, el reflejo misterioso de nuestros pensamientos: nos hundimos cada vez más rápido en el campo, y el perro que nos sigue, el caballo que nos lleva o el amigo que se ha callado, más aún, cuando a veces no hay ningún ser viviente a nuestro lado, la flor de nuestra solapa o el bastón que revolotea alegremente en nuestras manos febriles, reciben en miradas y en lágrimas el tributo melancólico de nuestro delirio. "

La vida está en otra parte. Kundera

" En la rima y el ritmo hay un poder mágico: el mundo imforme al ser apresado en un poema que responde a reglas fijas se vuelve repentinament diáfano, regular, claro y bello. Si la muerte sobreviene precisamente cuando al final del verso anterior le ha tocado en suerte, hasta ella misma se conviete en parte armónica del orden establecido. Aunque el poema protestara contra la muerte, la muerte quedaría justificada, al menos como motivo de una bella protesta. Los huesos, las rosas, los féretros, las heridas, todo se convierte en el poema en un ballet y el poeta y su lector son los bailarines de ese ballet. Claro que los que bailan tienen que estar de acuerdo con el baile. A través del poema, realiza el hombre su concordancia con el ser, y la rima y el ritmo son los medios más drásticos de obtener esa concordancia. Y, ¿no necesita la revolución triunfante la certificación brutal del nuevo orden y, por lo tanto, una lírica llena de rimas?

(....)

El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él, como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un mundo extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto, lo mismo que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para sí mismo. "

La lupas de algun modo, oscurecen los rostros de Julio y Salvador. No son las mismas lupas, prestadas sino que son distintas, aunque quisiera advertir que podria ser el mismo vidrio. Dali trata de plasmar un enfoque surrealista mientras que Cortazar trata de mostrarse como un Inspector, un Detective o algo parecido para que se pueda pensar que lo que hace, o lo que esta destinado a hacer (en su literatura) es mas rebuscada que otras.

Dali sostiene la lupa y parece que tuviera seis dedos en cada mano mientras que Cortazar toma con insignificante preocupacion una una lupa que parece sotenerse sola.

En ambos casos la similitud que encuentro es que el tamaño del circulo, a pesar de que la foto de Dali es mas grande que la foto de Cortazar, son iguales. A la simple vista podria parecer, por la diferencia de tamaño, que la lupa de Dali es mas grande. Pero el tamaño del ojo que agranda la lupa de Dali es exactamente tan grande como el ojo agrandado que refleja la lupa de Cortazar.

En este hoy, ajeno, no saldrá la noche. Digamos, para justificarme, que la asesine mientras dormía. Hoy será ajeno y divino. Hoy después de tiempo, podré al menos, caminar con todo el mundo despierto. Con toda la vida encima de mí. Y pensemos que para volver al ayer, tendrían que matarme. Pero lastima que soy solo letras, tinta perdida en un papel.

¿Cómo podrían matarme?

Romance de la luna, luna

La luna vino a la fraguacon su polizón de nardos. El niño la mira, mira.El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura,sus senos de duro estaño.—Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos,harían con tu corazón collares y anillos blancos.—Niño, déjame que baile.Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados.—Huye, luna, luna, luna, que ya siento los caballos.—Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado
El jinete se acercabatocando el tambor del llano.Dentro de la fragua el niño tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados.
¡Cómo canta la zumaya, ay, cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.

La locura no es mas que un lapso duradero que consiste en vivir lo que realmente se tendria que vivir. Todo lo creado sufre de una incapacidad de entendimiento pues creen saber la diferencia entre la vida y la muerte.

Egmont Froyd - Mayo / 2006

Agnus Dei - Poemas

Comenzaremos discutiendo sobre el que hacer,
para quedarnos sin hacer nada.

1

Me viene a la mente una fuerte palmada,
a mis sentidos un incierto aroma,
un lejano sabor y una afligida mirada.
Sentir, ya no puedo más.
Solo el ardor en los brazos,
solo el calor en el cuerpo.
Ya no más.
Me viene a la mente la palmada
que figura infinitos espejos, ruedas y serpientes.
Que al despertar dentro de tantos sueños,
vale poco encontrarle algún sentido.
Repetitivamente son los sueños
tránsfugas de pequeñas decepciones.
Y Alguien a quien ame, por sus sentidos,
Desenfrenadamente lo jalo la muerte.
Aprender a ser animal me dolió mas que haber nacido como uno.
Y a ello vienen distintas derivaciones.
Se me cruza su aroma, aunque podría dudar de ello.
Se me clava el sabor en los labios
y aquella afligida mirada, incomparable,
es de este ultimo sentido del cual me quise deshacer.
Cuando fugó de mí el deseo carnal de ser otro
y quise arrebatarle su piel para coserla a la mía.
Había huido, quizás sabiéndolo todo
o quizás sin saber nada.
Pero algo mas paso, que lo confundiría con la nada.
No volvió.
Quizás él conocía el desierto como para aventurarse y escapar.
Quizás sabia de islas o continentes, del mar, de la arena,
de ríos, de montañas que no dudo en escapar por ellas.
O quizás fue la muerte –decía yo –
Solo la muerte pudo habérmelo arrebatado.
Solo ella, cabia en mi conciencia.
Quizás le atrajo la diversidad de Dioses que gobernaban el mundo
o aquellas regiones donde se decía que acababa el mundo
y que llegar allí era encontrar respuestas
que nadie podía dar sobre el universo.
Y saberlas, daba un poder inimaginable.
Trate de agotar toda posibilidad de razonar sobre su huida;
pero terminada cayendo en su muerte.
¿Y porque el recuerdo de sus sentidos?
¿Fue allí donde comenzó todo?
Ciertamente no, pero habría que aclarar
que nunca supe como él llegó a mí,
ni el porqué, ni por donde.
Es el mundo una cárcel más,
tantas veces lo dije.
Es una de la cual yo no quiero salir,
me aferro a no sentir más.

Y mis brazos después de infinitos días de seguir cortados, arden.
Y el sol que brilla tras inagotables horas, quema mi espalda
y la luz que trato de disipar en una esquina,
con la cabeza entre las piernas, no se oculta.

2

Me entiendo cada día menos.

Estoy tan triste. Es la melancolía una extremidad mas en mi cuerpo. La lagrima composición de mi sangre. Y la lluvia, la lluvia es un pesar más. No creo en el oficio de mi alma que reflejan mis ojos. Soy ajeno de mí, no me pertenezco y acierto en pensar que otro es el que escribe estas palabras.
No trato de encontrarme razón, ni vivo preocupándome por circunstancias o ocasiones. Ya no me duele el frío en cambio yo le duelo a él. Y por bienaventuranza, soy un desterrado mas de su alivio. Aquí viene el dolor. Una constante línea temblorosa que marca mi latido.
Es un poema mas sin Borges, un poema sin poesía con magas, sin Cortazar y sin labios sobrepuestos. Sin amor.

3

Un poema de amor menos.

Descósete de los hilos que inmutan tu ser para que puedas ser tan flexible como el viento y tan voraz como el agua.

Para recaer en el teclado de tu espina dorsal y adormecerte.

Y déjame sustraer las cuerdas de tu cuerpo para agitarlas con la fina flecha melódica y mortal del arte.

Para convertirte en un dulce Laúd y sorprenderme por fin de algo.

Grafico: Pilar Bamba

Monet

Y recorriendo mis pasos..me doy cuenta como he avanzado por un camino zigaguente aun recuerdo como me marca la brocha de monet mi niñez en poesia. Sigo adelante recorriendo el camino que a veces se hace tan cansado pero a tu lado es como volar con los pies apegados a tierra.

Cuando recobro ese cariño que perdi de mi madre, porque desde hace tiempo y diria que desde tiempos inmemorables he dejado de quererla como la queria y cuando la acaricio y entrelazo mis dedos en su ondeada cabellera recobra esa mirada feliz y me ve dulcemente, me da dos palmadas en la cabeza, suaves, quizas porque ya creci o quizas porque el olvido la ciega del amor que un dia me tuvo.

Y cuando me quedo parado mirandola jugar con el agua me recuerda diciendo: Joaquin cuando era niño me decia: ¿Porque gastas tanta agua? - Porque tengo que lavar pues huevon le decia - dice ella- Tu papa siempre se reia - hablandole a la Queta (mi hermana).

Tengo el caracter que nunca quise tener y las ganas de seguir no teniendo ganas.

Unico Acto

Oscar: Debbie, se ve que no tienes solo la belleza de una gacela sino también su cerebro. Definitivamente no va contigo ese vestido blanco, deberías estar vestida con un pantalón de cuero con huecos a la altura de los muslos y un polo blanco como el que usan todas las mujeres hoy en día.
¿Además que podría entender una muñequita como tu? Llena de complejos y manías. Tu error común es tu falta de detalle.

- Debbie comienza a reírse mientras Oscar se asoma por la ventana y contempla el paisaje -

Cuando empequeñecí mi mirada y mis ojos se volvieron tan insignificantes, baje a observar mi cuerpo y lo encontré tan grande y profundo. Observe mis hombros tan anchos y fuertes. Mis brazos eran dos grandes mazos alargados con cinco rígidos peldaños en cada desembocadura. Encontré mi pecho desganado de respirar, renegando de tanto cubrir lo que lleva dentro y quise que explotara para no tener que verlo mas.

Mi espalda era una gran lamina llena de enfermizos espasmos, agregada de una línea que nace en la nuca y termina en mi coxis, llena de sobresalientes triángulos.

Era tan distinto a lo que recordaba y tan lejano de lo que quise ser.

Las veredas siguen rotas, señor Alcalde.

Azul

- ¿Quieres enamorarte de mi?

- Si significara no verte, acepto.

Se acepta toda expresion de Arte.

Fantasia Impronta

He dejado de escribir lamentablemente por hacer cosas que antes adoraba dejar de hacer.

Estos dias, el rio ha fluido rapido y con fuerza que cuando se calma, no sabes si animarte a hundirte en el y refrescar tu cuerpo en el agua, porque temes que vuelva a correr con fuerza y te empuje. Y te sientas en la hierba a observarlo, mientras piensas penosamente y con amargura por esperar algo querido y corres en busca de una soga para colgarte de los infinitos arboles que te rodean. Pero no encuentras una, piensas que tu cinturon puede ayudarte pero observas que es muy pequeño. Entonces trepas un arbol y decides lanzarte de cabeza y antes de caer el rio se ensancha y caes en el, eres empujado con fuerza y llevado bajo un movimiento ritmico hacia su desembocadura de la cual caes encima de una gran montaña de cuerpos desnudos.

Desligarme Cruelmente

Estamos buscando cajones que quepan perfectamente con la forma de nuestros cuerpos, ni tan anchos, ni tan largos, ni tampoco tan pesados. Aunque diriamos que seria algo parecido a los que me ofrece Chespirito pero un poco mas gracioso y sin cafe frio.

Son las personas tan unicas en el sentido de que se les puede faltar el respeto sin medida. Y sin que nos importe.

Diana es una gata. No me jodas.

Envejece conmigo

Y ayudame a aprender a restar, en vez de sumar. Cuentame lo que te contaba y hazme recordar lo que olvido constantemente, sabre que sere torpe y necesitarede tu ayuda y quizas tu necesites de mi. No lo se.

Y visteme como el militar que siempre quise ser, o como el Hippie que soñe cuando era joven, y peinate y peiname y desvistamonos graciosamente. Pintate y ponte el vestido que guardabas para algun momento importante y salgamos a bailar. Nose, donde nadie quiera hacerlo. Sin preocuparnos de que se rian, quizas, porque estaremos mas enamorados que ahora.

Quizas, porque te necesitare más que ahora y porque quizas tu me necesites.

Y gravemonos ahora, aunque lamentablemente no seamos fotogenicos, valdra, para reirnos mas tarde de nosotros y decirnos que guapos fuimos con una enorme sonrisa.

Quizas, porque te necesitare más que ahora y porque quizas tu me necesites.

Soy yo, una gran escalera contenida de infinitos cajones surrealistas, que se abren para mostrarme lo que llevo dentro.

Pozzo (furioso de repente).- ¿No ha terminado de envenenarme con sus historias sobre el tiempo? ¡Insensato! ¡Cuando! ¡Cuando! Un dia, ¡No le basta?, un dia como otro cualquiera, se volvio mudo, un dia me volvi ciego, un dia nos volveremos sordos, un dia nacimos, un dia moriremos, el mismo dia, el mismo instante, ¿no le basta? (Mas calmado). Dan a luz a caballo sobre una tumba, el dia brilla por un instante, y despues, de nuevo la noche. (tira de la cuerda). ¡En marcha!.

Mayra

Su pelo es chocolate que se derrama en su delicada frente de mármol, esculpida por geniales artesanos. Sus ojos son dos pequeñas perlas negras brillantes en un fondo puro de blanco matiz. Su nariz en sí es una pequeña montaña fácil de escalar con dos cuartos como cuevas donde puedo dormir tranquilamente. Sus labios son fresas que nacen dentro de su rostro, ansiosos en salir y darse forma. Su lengua es sin dudar, una hermosa serpiente venenosa donde no dudaría morir por ella. Su saliva es un manjarblanco liquido que ayuda a diluir con mas velocidad y agradó el veneno de su lengua. Sus orejas son dos hermosas esponjas marinas que contrastan perfectamente con el mármol fino de su rostro. Su cuello es la edificación de su perfección, el puente a lo más divino que pudo crear Rafael. Sus hombros son dos hermosos manantiales donde al final se encuentran perfectamente situadas sus milagrosas manos. Cuyos dedos son para mí, la verdadera creación de Dios. El verdadero fin. La verdadera hermosura visual, el verdadero movimiento, despliegue, manifestación y concepto del Arte.

Desde donde nace su pecho hasta donde llega su vientre, saltándonos de sus hermosos senos, constituye en sí, la base de cualquier obra de arte. Donde Van Gogh pintaba una a través de otra sus obras maestras.
Sus senos son el primer concepto de la libido que existe y vive para siempre de ella hacia mí, contienen ojos como su rostro pero es en estas dos esferas sobresalientes donde me entrego carnalmente. Donde me subyugo, donde mis rodillas pasan a formar parte de su suelo, de su pieza, de su acto. Son sus senos, finitos, briosos y divinamente clásicos el vino más embriagante, mágico e imperecedero. Clave de cualquier teoría paranoica, surrealista y critica. Porque el cuerpo en si, es un misterio y Mayra guarda, el misterio más grande, para mí, situándolo en su ombligo. El origen de la existencia de su ombligo es la angustia a la separación de su madre. Es en este pedazo inteligente de cuerpo, y digo inteligente porque me transmite una sensación de creatividad, donde articulo mentalmente mis más grandes creaciones artísticas.

Su espalda es un gran aviso luminoso que grita con grandes letras "BÉSAME". Es donde puedo deslizar mis manos, reposar mi rostro y discernir en nuestro acoplamiento (cóncavo y convexo) que soy parte de un fantástico rompecabezas humano. Que soy, en cuerpo entero parte de otro.

Su vientre reposa en una cadera perfecta, clásica, única y por única, revolucionaria. Que Velázquez nunca hubiese imaginado encontrar. Y que yo, Egmont Froyd – Joaquín Márquez (nombre de pila) esta digno de pertenecerle.

Su sexo es parecido, aunque diría que mejor, que aquel que oculta Venus en la Pintura de Sandro Botticelli. Tanto así, que en el nacimiento de su desnudez, como en el "Nacimiento de Venus", también hay dos ángeles soplando sus vestimentas. A esto llamo el "Nacimiento de la desnudez". La pintura Perfecta, los ángeles, los Arboles, una vieira como piso, el mar, las hojas en el aire revoloteando y yo, tratando de cubrirla. Seria la expresión del Renacimiento en el siglo XXI.

Sus piernas son los pilares de la religión a la cual más adoro, aquella religión humana, única y sin miedo a la verdad. Son una religión pues las bases de sus pies están hechas de barro.

Globos

Y me hinche como un globo
porque no quería seguir corriendo
y porque mis pequeños pulmones
no daban más
y pense que podría ser asma
pero dije que seguro
fue lo poco que mamá
me dio de leche
en el desayuno.
Y me hinche tanto
como un globo
puede hincharse
y me eleve poco
a poco al cielo.
Y me sentí bien
al ver que en el cielo
no hubiera veredas
para poder seguir corriendo
porque estaba muy cansado.
Y mi papá,
al cual no había visto
desde que era muy pequeño,
me esperaba.
Y no le reclame su ausencia
y lo abrase.

VIII - Reflexiones

Eran tan animales ¡Unas bestias!

Y reflexionaba sobre mi espalda, aveces creía ver un rostro, parecía ser otro animal como yo. Y aveces pensaba que él me cargaba a mí.

¡Entonces éramos dos personas!

Tan confundidas que aunque nos golpearan de distintos lados, siempre sentiríamos el dolor en nuestros pechos.

¡Qué dolor! ¡Habría que ser animal dos veces para entenderme!

De manera que podría un hombre como yo, seguir adelante sin caerse nunca hacia atrás.

Soy un hombre en pedazos.

Un Salvaje Incorregible.

Yo nunca pense, tratar de escribir lo insensible que he sido toda esta etapa de vida que me ha tocado cruzar, no llegare al puente del super hombre y menos seré aquel pie con garras, porque así lo pediste Federic y además porque me canse de ser tanto yo.

Me entregue a la carne porque carne he sido siempre y a cada acto he sido animal. Tuve ojos de tigre y mi amante fue gacela a mi lado.

Participe del sueño fugaz de ser feliz y recordé que estaba acompañado y que hacia de mis actos, tan privados, demasiado públicos.

Somos tan buenos bailarines que cuando tratamos de dar la vuelta, el mundo rueda con nosotros y las estrellas se ríen, como los demás, de nosotros.

Ello es que el lugar donde me pongo el pantalón, es una casa donde me quito la camisa en alta voz y donde tengo un suelo, un alma, un mapa de mi España. Ahora mismo hablaba de mí conmigo, y ponía sobre un pequeño libro un pan tremendo y he, luego, hecho el traslado, he trasladado,queriendo canturrear un poco, el lado derecho de la vida al lado izquierdo; más tarde, me he lavado todo, el vientre,briosa, dignamente;he dado vuelta a ver lo que se ensucia,he raspado lo que me lleva tan cerca y he ordenado bien el mapa que cabeceaba o lloraba, no lo sé.

Mi casa, por desgracia, es una casa, un suelo por ventura, donde vive con su inscripción mi cucharita amada,mi querido esqueleto ya sin letras,la navaja, un cigarro permanente.De veras, cuando pienso en lo que es la vida,no puedo evitar de decírselo a Georgette, a fin de comer algo agradable y salir,por la tarde, comprar un buen periódico,guardar un día para cuando no haya,una noche también, para cuando haya(así se dice en el Perú — me excuso);del mismo modo, sufro con gran cuidado,a fin de no gritar o de llorar, ya que los ojos poseen, independientemente de uno, sus pobrezas,quiero decir, su oficio, algo que resbala del alma y cae al alma.

Habiendo atravesado quince años; después, quince, y, antes, quince,uno se siente, en realidad, tontillo,es natural, por lo demás ¡qué hacer!¿Y qué dejar de hacer, que es lo peor? Sino vivir, sino llegara ser lo que es uno entre millones de panes, entre miles de vinos, entre cientos de bocas,entre el sol y su rayo que es de luna y entre la misa, el pan, el vino y mi alma. Hoy es domingo y, por eso,me viene a la cabeza la idea, al pecho el llanto y a la garganta, así como un gran bulto. Hoy es domingo, y esto tiene muchos siglos; de otra manera,sería, quizá, lunes, y vendríame al corazón la idea, al seso, el llanto y a la garganta, una gana espantosa de ahogarlo que ahora siento,como un hombre que soy y que he sufrido.

Un Diario - el mio -

Mi culo tiene dos grandes ruedas y en mi manos hay, en cada una, un baston, de dos colores distintos. Con los cuales me sostengo y ruedo.

Miercoles 25 de Julio del 2007

Ayer comi mi carne y me chupe los huesos, en un desenfreno de mi locura en la cual añadi a mis huesos vivientes, letras, con una tinta que no se despintaria nunca, mas solo con sangre. Y yo, seco por dentro y con los pensamientos en mis sesos, los cuales afirman que esta carne no se regenerara nunca. Siento como el deseo de ser Prometeo se vuelve un vicio en mis entrañas y en mi afan de sentir siempre hambre de mi mismo.

Viernes 14 de Setiembre del 2007

Tuve que arrancar tanta piel de mis manos para poder sentir el dolor mas placentero del mundo. Y sentir el deseo mas unico de pintar.

Un Martes Peligroso

Nos reiremos mas que antes, gritaremos y saltaremos de alegría, porque estamos felices y locos.

Dali y Yo

Solo puede haber una Gala y es Mayra.

Aunque habria que acatar, que solo puede haber un Dalí y ha muerto.

El hombre de los Bigotes azucarados

(y sus moscas limpias)

¿Donde hay un semaforo que siempre este en verde?

Al diminuto Vallejo

Estuve recordando a un amigo que tuve,
nose si mi imaginación lo puso en mi camino,
porque hombres como el,
nunca había visto.
Escribía hasta con los pies,
y puedo decir que veía hasta en sus uñas
el brillo de su genialidad.
Era pequeño
y bañado en tierra,
igual que mi Vallejo
y lo quería tanto sin decirle.
Que al final cuando nos alejamos
me atormento el silencio.
Yo me aleje,
digo ahora,
porque el siempre estuvo allí.
Esperando que me sentara junto a él
en el frío para recitar poemas
a oídos sordos.
Era el callao,
cuna de sombras y espantos,
nuestro lugar predilecto.
Y fue por el que la quise tanto.
Y ahora que recuerdo que conocí a Vallejo,
me veo tan triste,
pequeño y opacado.
Si es que te veo un día,
juro regalarte un abraso
y pedirte cada vez que pueda
uno de esos versos que gritabas al viento
sin miedo a que nadie te escuche.
Porque a pesar del tiempo,
del humo y del amor
que hubo y habrá en mi vida
podré recordarte.

Estoy tan agotado
por tantos motivos,
Y si la luz brilla hoy,
más que otros días,
es porque quizás me encuentro llorando.
Y me da pena saber que mañana será como ayer, y aunque no me crea en desear que cada día cumpliera años a mi pesar, es tan extraño sentirse feliz.
Y mientras veo mi paso lejano y absurdo de algún día en el cual sabré que seré feliz, de nuevo.
Hay tantos días de los cuales quisiera apartarme, hay tanto tiempo del cual quisiera aprovecharme, hay tantos deseos de los cuales quisiera consumirme y hay tantas palabras que deseo liberarme de todas. Y estar callado para siempre.
Estoy tan ebrio de mí, hoy mas que otros días.

Y luego pisa el freno
de su carro azul.
Un habitante en bicicleta
se cruza,
chocan y él cae.
Ambos mueren,
aunque el león muere peor
y sigue el camino del ruido de las pistas,
del rasguño de las paredes
y del tap tap
de la suela de los zapatos.

Aveces el león se pone a divagar
en pensamientos tan humanos,
y digo humanos
porque son tan lejanos de la realidad
que preferiríamos
que así fuese el mundo.
Y imagina tantas cosas,
tantos paisajes,
diversos cielos
y millones de personas no tan felices
como quisimos que sea.
Y ve que en ese lapso de tiempo,
se despejo del mundo,
olvido el sonido
y se creo uno para él.
Un sonido tan único
como aquel pensamiento.
Y se siente bien,
tranquilo con él
y con todo.

Nucantus malos y odiosos

El león tiene que despertarse tan temprano
para correr y llegar antes
que el feo Nucantu.
Y corre, corre
porque el feo Nucantu pone música fea
y el león no quiere escucharla
porque se entristece
y trata de escapar.
El Nucantu trabaja con él
y de alguna manera estima al león
pero de otro modo lo atormenta.
Y el león se pregunta
¿No es extraño encontrar tanto tiempo perdido,
tanta conciencia atrofiada
y llevada por el viento
donde brotan palabras inciertas,
con el solo fundamento de lo invisible?
Y aveces teme que el Nucantu
lo vea leer o escribir.
El Nucantu es feo y viejo.
¡Y a todo lo feo y viejo hay que temerle!
Te hablo así para que me creas
y tengas cuidado con los feos Nucantus,
porque todos los leones
estamos asechados de Nucantus
toda nuestra vida.

Y hay que temerles
porque son monstruos tan feos y tan viejos
que en sus ojos puedes ver
que saben poco de vida
pero mucho del miedo.
¡Y solo se puede temer a alguien que sufre!

Y al final,
ni él mismo Nucantu se entiende.

Nos hacemos de las paredes constantemente, nos hundimos en ellas y caminamos hacia atras mirando de frente y pensamos que se nos hace cada vez mas largo el camino, que aveces es mejor estar dormido que despierto y tratamos de correr y caemos.

Aveces creemos que sumar es facil, cuando solo sabemos restar. Y un lapiz es nuestro peor enemigo y esa manera de pegar hoja tras hoja, empastarla y repartirla nos parece mas un pecado que un favor y mientras seguimos tratando de creer que dos mas dos es tres y que Dali existia en sueños nos volvemos a hacer de las paredes y caemos.

Y el poder se pregunta ¿Cuando terminare de pisar tantas cabezas? ¡Al parecer son millones!

Androgeno

Todo en tí te pertence,
menos aquellas dos esferas brillantes.
Son tan mias como mis palabras,
Y es verdad lo que digo,
como que ahora estoy vivo,
como que ayer estuve muerto.
Como que mi nombre es Joaquín,
como que ayer me presente como Alejandro,
como mañana me llamaran Antonio.

Quien sino yo,
seria dueño de esas dos grandes perlas.
¡Si en Ellas veo lo que mas amo!

Y en Ellas soy Libertad.

En otro tiempo el delito contra Dios era el máximo delito, pero Dios ha muerto y con El han muerto también esos delincuentes.

«Uno siempre a mi alrededor es demasiado» – así piensa el eremita. «Siempre uno por uno - ¡da a la larga dos!»

Durante demasiado tiempo se ha ocultado en la mujer un esclavo y un tirano. Por ello la mujer no es todavía capaz de amistad: sólo conoce el amor.

¡Cuánta pobreza, varones, y cuánta avaricia hay en vuestra alma! Lo que vosotros dais al amigo, eso quiero darlo yo hasta a mi enemigo, y no por eso me habré vuelto más pobre.
Existe la camaradería: ¡ojalá exista la amistad!

Así habla el necio: «el trato con hombres estropea el carácter, especialmente si no se tiene ninguno».

Los más lejanos son los que pagan vuestro amor al prójimo; y en cuanto os juntáis cinco, siempre tiene que morir un sexto.

Hay sentimientos que quieren matar al solitario; ¡si no lo consiguen, ellos mismos tienen que morir entonces! Mas ¿eres tú capaz de ser asesino?

A ciertos hombres no te es licito darles la mano, sino sólo la pata: y yo quiero que tu pata tenga también garras.

¡El amante quiere crear porque desprecia! ¡Qué sabe del amor el que no tuvo que despreciar precisamente aquello que amaba!

Yo amo a quien quiere crear por encima de sí mismo, y por ello perece.

cuerpo soy yo íntegramente, y ninguna otra cosa; y alma es sólo una palabra para designar algo en el cuerpo.

Y entre tantos y tantas cosas, entre la maldad de una palabra mal dicha, de un comentario ignorante me encuentro yo, como siempre y ante todo, excluido por mi mismo. Por mi voluntad ciega y siempre sorda.

Solo se escucharlo, mas no puedo describirlo - es una perdida de tiempo Joaquín -

En el Jardin de las Delicias

Y existiran mas serpientes, mi pequeña Eva. Y acuerdate que a mi no me gustan las manzanas, no son buenas. Me gusta comer del fruto blando y suave, no te prometo llevarte lejos y es que aveces pienso que te iria mejor sin mi. Y no es porque no me importas, mas, es todo lo contrario. Cuando llego a amar como he llegado ahora, tengo la necesidad de dejar libre todo. Y si me voy, si demoro no es culpa tuya ni mia. Es solo el tiempo que necesitas para darte cuenta que quizas son otros tus rumbos y otras tus espectativas.

Quizas no sea yo, quien alimente de sangre tus finos y puntiagudos dientes blancos. Quizas sea mejor tu pasado que el mio. Y al final no llorare, porque ya perdi mis lagrimas en Junio. Y si lloraras es porque no has perdido nada. Al final te ira mejor que en el principio. Ya se acerca el final de Marzo, ya vienen tus nuevos amigos, tus recuerdos, tus risas y un futuro.

Que no importe lo que a mi me importa. Si tienes decisiones tomalas y punto. Sigue aquel estimulo palido de tu curiosidad, de las palabras, de la etiqueta y el encaje. Y aunque no lo creas, aunque me señales por mis estimulos, aunque me pintes de bronce los ojos y digas que fui peor en todo y mucho; Seguire sabiendo que no hubiera cometido nada de lo que pense en juego, que no correria a volar en una mentira. Porque todo en mi es efimero.

Si fui libertino fue por la Venecia de Vivaldi, Si fui amante fue por Ludwig, si fui imaginario fue por Wilde y si fui humano fue contigo y por ti.

De luces, sexos y habitos

Y fue ayer que me vi en partes y alquien que desconocia, recogia pedazos de mi y los lanzaba afeminadamente al cielo. Era un hombre, aunque diria que parecia un animal. Y todo a mi vista se mostro incoloro, fue alli donde me inyecte en el brazo los colores. Y una musica repetitiva sonaba sin parar y cuando pregunte el porque, alguien me susurro una verdad inconfuza. "E" imagine a las pocas personas moviendose entre una luz que se apagaba y prendia. Una danza media extraña, unos espejos y una pared acolchonada.

Y manos asperas rosaban las cabezas de hombres asperos. Y mujeres en pedazos; algunas de ellas, en fin, solo alli con una copa en la mano. Otras, quizas, esperando sollozar algun palido beso. Y una mujer que en su cuerpo tenia pegado pedazos de hombres. Distingue entre la poca luz, aquellos ojos tiezos y aquella mejilla perfumada. Y debajo de ella, en la mitad de si, un secreto. Que no quise, ni siquiera, sospechar.

Estaba escribiendo lo que veia en mi mente, me sorprendi y deje de sentir el rencor comun que todos sentiamos, alla en la calle. No me atrevi a participar era extraño y yo no soy un tipo extraño. Soy tan normal como pocos en el mundo y cuando termine de pensar, habia salido de la sala.

Un amigo de camisa blanca manga larga y de mirada despistada me llevaba a un sitio debajo del primer piso. La puerta estaba reguardada por un tipo gordo y alto que descontaba de los bolsillos 20 monedas verdes a cada persona que quisiera bajar. Para suerte de ambos no tuvieron que rebuscar nuestros bolsillos ya que este hombre de camisa manga larga era amigo o parecia serlo de un hombre mas grande que el rebuscador y que tenia cara de perro rapado pero de corazon noble. Y bajamos las escaleras gratis.

Cuando entramos apoye mi espalda en la pared y no la senti acolchanada, muchas mujeres alli hacian lo mismo. Estaban solas y no fui cortez para ir y preguntarles porque. Busque un lugar donde sentarme y encontre muchos, me aloje en ellos, descanze y trate de pensar que el tiempo y el cielo eran oscuros. Queria dormir, apoyar mi cabeza en una espumoza almohada y soñar en volver a amanecer y tratar de ser el mismo.

El hombre de manga larga me despistaba la vista y el sonido de su voz se volvio agrio, me invitada a salir pero yo queria seguir observando aquellos rostros de ojos difuminados y de corazones sencillos.

Y despegue entre las luces y el sueño, senti el frio y corri entre la gente. Me eleve, llegue a lo que ese piso llamabamos cielo y pude distinguir entre las risas mis ojos llenos de lagrimas.

El humo de un cigarro me envolvio y deje caer el beso que sostenia en mis manos. Ya habia llegado a la calle, camine mucho para llegar a la calle donde lines blancas se pozan en frente y espere mas a aquel avion del viaje prematuro.

Me dejo en media distancia, tome el primer taxi amarillo que cruzo. El sonido de la puerta, un abrir, un cerrar, era un bostezo. Todo volvio a ser normal. Nadie en casa supo de mi viaje.

Y volvi a dormir.

Kreutzer

Cuando eramos niños, andabamos juntos a todas partes, ella aprendio gracias a mi que es lo mas importante que tiene que llevar uno para ir a la playa. Con mi primer dedo le mencione BIKINI, con mi segundo dedo COMIDA, con mi tercer dedo SANDALIAS, con mi cuarto dedo TOALLA y con mi quinto dedo DINERO PARA LA MOVILIDAD.

Asi que ni mas ni menos ibamos a la playa los dos solitos, su mama nos preparaba la comida pero ella bien mona decia que lo habia hecho ella con sus poprias manitos. Eramos unos niños muy felices, cuando creciamos yo le habia enseñado mas cosas con mis cinco deditos, por ejemplo como vestirse y como saludar y comportarse con la gente. Es que era muy traviesa y nunca saludaba como una mujercita sino como una cometa que pasa sin pedir permiso. Y poco a poco fuimos aprendiendo.

Mientras mas creciamos mas dificiles se volvian las clases ya que solo tenia 5 dedos para enseñarle y el mundo se volvio grande y confuso. Las personas grandes eran chiquitas para nosotros, y ellos venian y te hablaban de Dios, de un tal Jesus y ella los comprendio mas que yo. Y en ese caso pude aprender mucho de ella.

No puedo decir que gracias a una luz, o que se me aparecio un angel o cosa asi pero nunca me molestaba cuando ella me repetia las cosas en infinidades de veces. Siempre respondia tranquilo, podria decir que la amaba mas cuando la escuchaba.

Crecimos rapido, es asi cuando la vida es mas alegre y en mi vida no he visto mujer mas alegre que mi Mercedes. Ella me decia papi cada vez que comenzaba a hablarme, y yo la trataba como si fuera mi hija.

Cuando eramos niños yo tenia 66 años y ella 52 años. Yo estaba sentado al costado de su camilla, ella estaba echada inconsiente pero los medicos dijeron que iba a recuperarse, que no me preocupara.

Meses antes eramos tan normales, como pocos en la ciudad y fue alli cuando le arrebataron la realidad de un golpe. A un carro se le vaciaron los frenos y al hacer una curva en el manejo golpeo a Mercedes no tan fuerte como para matarla pero si para dejarla imaginariamente como una niña.

Cuando eramos niños yo me veia mas viejo que cualquier niño en un jardin, solo que Mercedes era la que jugaba con los niños y no yo.

Falta poco, es verdad, la vida es como la pelicula "Casa Blanca" acostumbrabamos a decir hasta esa tarde. Ella partio en el avion, nose si con aquel Revolucionario de Lazlo, pero se fue en el unico avion que iba hacia America y yo tuve que quedarme.

Aveces cuando estoy echado mirando el espacio en blanco, trato de imaginar otra muerte, no aquella de la cual tan triste nos envolvemos. Y trato de pensar, tanto, de poder volverla a ver echada junto a mi, y sentir que su muerte es un dormir casi eterno. Acariciarla y que en aquel acto, mueva sus ojos y trate de verme. Quedarme alli con ella, para siempre.

Creo que es el inicio de una hermosa amistad.

Aveces me detengo a imaginar mis dulces finales y aquellas graciosas escenas de imaginarios libros que escribo mientras estoy sonriendo en mi mente. Y me prometi comprar las temperas y los pinceles y pintar en carton lo que se me ocurra, ¿Si ahora, asi como estoy, se me ocurre algo?

Ya me aburri de trabajar, me parecia lindo cuando tenia 17 años y me siguio pareciendo lindo cuando cumpli los 18 pero ahora a pocos meses de cumplir los 19 me estoy aburriendo, quiero mas tiempo para mis cosas personales aunque luego me aburra de los gritos de mama y trate de conseguir otro empleo.

Ya entendi que este circulo solo dura un par de años, bueno me toca empezar de nuevo y repartir un papel impreso con mi cara en terno.

Y voy dejando mi vida en una hoja a cada linda puerta que veo abierta y los dejo en la mano de cada bruta secretaria que encuentro y regreso a casa, un poco cansado, esperando que sea sabado y descanzar.

¿Y Kukuli me querra despues de haber renunciado?

Hace tiempo que no escribo. Con ello me pasa lo siguiente: Dios no quiere que yo escriba, pero yo tengo necesidad de hacerlo. Así se produce un constante tira y afloja, pero en definitiva Dios es el más fuerte, y hay en ello más desgracia de lo que puedas imaginarte. Hay en mi interior muchas fuerzas atadas a una estaca de la cual nazca quizás un verde árbol, mientras que liberadas podrían ser útiles a mí y al Estado. Pero con quejas no se desprende uno de ruedas de molino, y menos aún cuando uno les tiene cariño

"Vi, desde la ventanilla de una pequeña habitación que surgía en medio del bote, una mano que surgía para saludarme y el fuerte rostro de una mujer, enmarcado por un pañuelo de puntilla negro, que se asomaba para mirar. "¿Mamá?", y sonreí. "Si quieres dijo ella. "Tú eres mucho más joven que papá", observé. "Sí", dijo ella, "mucho más joven: él podría ser mi abuelo y tú mi marido." "Sabes", dije, "es impresionante navegar de noche, sólos en un bote, y descubrir de repente que hay una mujer a bordo."

Me desvaneci entre sangre y llegue a dormir a pesar que aun seguia sintiendo el latido, espere dormido a que se calmara. Ese dia un golpe pudo matarte.

Tu alma fue la primera que salto del barco.

.......Minutos antes: ¿Dime donde guardas mis notas?

Cuando alguien quiere quitarle el tambor, el niño grita

Oh.
Y la imprudencia de querer ser siempre un niño.

A Mayra.

Se enamoro de la estatua que siempre admiraba cuando iba al parque. Se enamoro del plomo que lo cubría, del cobre que guardaba, de su mirada fija y de su silencio.
Aprendió a andar con él y le hablaba. Y aveces, solo aveces, se molestaba cuando no tenía respuestas.
La estatua señalaba un lugar lejano, ella puso su cabeza en su hombro y trato de entenderlo. Fijo su mirada donde fijaba su brazo y observo una pequeña ciudad y en mitad de ella, una forma inmensa y extraña y se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.
Llego a la ciudad, llego al centro de ella y encontró un monstruo enorme y con cara de no haber comido hace años que estaba amarrado en un árbol. Lo desato y el monstruo sin decirle gracias y sin pedirle permiso se alistaba a comerla pero ella le dijo que no podía porque a ella le gustaba mucho la mayonesa y que de seguro tenia mas de 3 kilos de ella metida en su estomago y que si se la comía le saldrían granitos y que así ninguna monstrua se fijaría en el.
El monstruo se puso a pensar y decidió dejarla con la condición de que le consiguiera comida y ella (astuta como toda persona de pequeña estatura) le prometio los panes que tenia en su bolsa a cambio de una respuesta.
El monstruo acepto y ella lo cuestiono sobre aquella estatua que estaba en el jardín. El monstruo no había ido allí nunca y no pudo responderle, la mujer le dio los panes y regreso triste.
Cuando llego a la estatua le contó su corta historia y Él sin entenderla un poco siguió señalando a aquel lugar, ella pensaba que era en vano seguir pero puso su cabeza en su hombro y vio.
Encontró la misma ciudad y en medio algo enorme y se dijo que seguro era el monstruo de nuevo esperando que alguien pasara. Pero siguió observando y detrás de la ciudad había una laguna y en mitad de ella un bote con un bulto extraño dentro, se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.
Cuando llego a la laguna, la vio rodeada de flores extrañas y de arboles inmensos, arranco una hoja de esos arboles y floto en ella, remando con sus pequeñas manos hasta el medio donde esta el botecito.
Cuando llegó al bote asomo su cabeza para ver lo que había dentro y encontró un niño durmiendo, cuando trato de despertarlo escucho un regaño de adulto, un "no molestes, déjame dormir" y se asusto, miro a su alrededor y no encontró a nadie solo al pequeño nene durmiendo y siguió tratando y los gruñidos se volvieron mas fuertes.
De un momento a otro, voltio el nene y con la voz que la había asustado le dijo: ¿Que quieres mujer? ¿No ves que estoy durmiendo? Se sentó, se sobo los ojos y bostezo.
Ya mujer, habla rápido que tengo que seguir durmiendo, ¿Qué quieres, a que has venido?
Y la mujer le habló del hombre de plomo y el nene no sabia nada de aquel hombre y desconcertado se puso a llorar. La mujer lo puso en su regazo y comenzó a menearlo hasta que el nene se calmo y siguió durmiendo.
La mujer regresó a la orilla y fue al encuentro de la estatua y le contó su corta historia y este sin entenderla siguió señalando.
La mujer se cansaba de ir y venir y no encontrar alguna respuesta, quiso ir a casa y volver mañana pero antes de partir se quedó mirando sus ojos fríos y quietos. Y se dijo que lo ayudaría una vez más.
Reposo su cabeza en el hombro de la estatua y miro su brazo y al final diviso la ciudad y en mitad de ella el bosque, diviso la laguna y en su mitad el bote y detrás de todo, lejos muy lejos encontró un jardín, un jardín como en el que estaba ahora y se dijo: "Quizás sea lo que esta buscando". Alisto sus cosas y corrió.
Mientras corría el cielo se pintaba de colores oscuros y los refrigeradores del cielo abrían sus puertas dejando escapar ese aire blanco y frío.

Sus zapatos se cansaron de ser zapatos y la dejaron descalza. Ella seguía, era lo único que amaba y cuando llego al parque encontró en la mitad de este una estatua de oro grande y hermosa. Era una mujer de vestido y zapatos de cuento.
La miro y encontró en ella los mismo ojos de su estatua de color plomo y la jalo, la jalo con todas sus fuerzas y la llevo donde su vida quería que estuviera.
El cielo se hacia mas cercano y el piso con ella se hundía a cada paso. La noche se mostró ante ella, el frío no cedió el paso pero ella a pesar de todo seguía jalando.
El dolor a todo esto eran las punzadas de largas espinas en el corazón de una ave, la cual emitía el único canto capaz de hacer nacer nuevas rosas con su sangre.

Cuando estuvo frente a su hombre de plomo cayo muerta.

El hombre de plomo se inclino y tomo a la mujer en sus brazos, la sintió tan fría como el se sentía y lloro. Camino con ella en brazos todo el camino que había señalado. Y detrás del bosque, detrás de la laguna encontró el parque al cual había ido su pequeña amante y la encontró bañada en oro señalando a un lugar y el apoyo su cabeza en su hombro y vio su jardín.

Ella se había encontrado asimisma, y los dos estuvieron mirándose fijamente toda la eternidad.

Borrando mi Hi5 (2)

Me quitaron mis discos de sui generis, la ropa que lleve a lavar y las pocas monedas que me quedaban. Me dejaron en la calle, malditos, si malditos.
Me quitaron los pinceles, las temperas, las hojas, son unos malditos.
Me robaron los pocos dibujos que hice bien, me quitaron las poesias mal escritas, mis comienzos, me quitaron el hambre de soledad. Malditos.

Borrando mi Hi5 (1)

Ella juega con violines rotos, en otoño. El manosea un piano de juguete y escucha en sus pensamientos sus propias sonatas.

Se encuentran y crean musica que solo los dos pueden escuchar. Para siempre

Y cuando tratamos de encontrarnos, corres y yo trato de correr mas rapido que tu, trato de atraparte, trato de tenerte a mi lado, en la noche, en el frio y te escondes en los cuerpos de los demas y huyes. Y me vuelvo a mi, me hundo y me escondo sin querer en mi espalda.

Sacudiamos bien esa sabana delgada llamada huella y las paredes se habrian y el dolor, como siempre dos veces, encima de nosotros.

Y cuando tratamos de encontrarnos, de seguir besandonos, de alcanzar lo que olvidamos, se vuelve tan distante la carne.

Abrazando las sabanas

Antes de conocerte sabia, al verme, que valia lo que vale un beso, y cuantas veces quise huir a verte, salir del circulo rodeado de playas. Me prometias uno y varios, cuando llegue, me guarde en tus muebles, me escondi a tu lado y me vendi.

Tu pago fue al contado y me dijiste que guardara el cambio. te di un gracias, me arrulle en tus piernas, tu jugabas con mi pelo ondulado y yo te dije que eso tenia otro precio.

Aceptaste gastar mas en mi y para ti eso no era mucho, seguias comprando.

Y partes de mi ya no eran mias. Solo quedaba algo escondido dentro de mi, algo que llamaban corazon. Y me abrase a el, habia escuchado historias sobre ese algo y entendi que valia mas que cualquier parte de mi.

Me abrase a el y entre mis brazos y mi corazon estaba ella abrazandome. Y me vi, por primera vez tembloroso. Abrazando con miedo a alguien con quien no queria alejarme nunca.

Le pregunte si podria volver mañana, me dijo: "Si quieres" y guardo algo en mi bolsillo.

En el transcurso a casa, sentia de nuevo mis labios y senti que el aire que a su gusto jugaba conmigo, me besaba. Senti mi lengua jugando sola y mis labios moviendose al ritmo obsesivo del recuerdo.

Cuando llegue a casa, recorde que ella habia guardado algo en mi bolsillo, cuando rebusque encontre todo lo que habia vendido. Y pude dormir.

Al siguiente dia, trate de pensar que solo fue un sueño, prendi un cigarro y cuando lo estuve fumando ya estaba de viaje. Llegando a aquella puerta al final del jardin.

Me converti en un ramo de rosas, ella me sostuvo, me olio dulcemente, me junto a su pecho. Yo queria dormir alli, hasta el anochecer. Ambos compartiamos una droga particular, que sembramos en el jardin esperando que creciera. Los dias se volvieron compartidos y ambos en la locura nos perseguiamos infinitamente.

El lunes, los martes, aquellos miercoles, los jueves rosados y aquellos viernes primaverales me encarcelaban y hacian mas distante el camino. Sentia que esos dias me jalaban de los brazos, de las piernas, de la cabeza. Y como aquella cancion, llegaba la fiebre del sabado azul y el domingo sin trsitezas. Y corriamos los dos,atados por las manos,unidos por los hombros.Y nadie cargaba con el dolor de nadie.

Me dio cien noches de las mil y una que prometio. Era una incumplida pero la quiera. Me prometio una estrella azul con trova y poesia, un bolso donde pudiera poner un millon de cosas y al cargarla no me pesara, que se dejaria atrapar cuando jugaramos a correr, que no iria muy lejos, que no demoraria al llegar, que miraria a escondidas como dibujo, que me escucharia aun sin poder escuchar, que estaria alli siempre y que besaria mis ojos cada vez que los viera triste.

Y me pongo a pensar mientras imagino nuestra vida juntos, las promesas, los besos, el miedo y tantas otras cosas que nos queda chico el mundo tan chico que se convierte en una sala.

La dibuje como nunca pude dibujar a nadie, la acaricie como nunca lo habia hecho y me enamore aunque ella me lo haya prohibido.

Déjame odiarte por haber encontrado algo bueno en mi.

Mi pekeña

Quisiera tomar el carro negro, el carro que llega antes que todos, el carro "Santorin", el que se lleva por 12 que doce, 13 cuerpos a los demas carros y llegar a ti a contarte chistes tontos, a hacerte reir aunque no quieras reir.

Compocisión

perfido ser, perfida vida.
En el boulevar de los recuerdos te dejo.
Como puede ahogar sentimientos y no morir en el intento

cae la noche y siento el vacio, ¡pasajero! ¡pasajero!
como efímera es mi vida

lugubre días, iluciones consmopolitas
escupidas en mi los dias
huyendo de ellos he estado,
buscando el cariño incierto
desafiando a dioses por amor
he muerto y me has revivido
habia extinguido mis fuerzas
habia matado esperanzas
y tú a mi no me pides nada y
yo a ti no te entrego mucho
y te debo tanto

desafiando a dioses por amor
he muerto y me has revivido
habia extinguido mis fuerzas
habia matado esperanzas
y tú a mi no me pides nada
y yo a ti no te entrego mucho
y te debo tanto

sintiendo mi piel como tuya
rogando a los dioses tu amor
aún te aguardo

( compocisión para Joaquin)

Si usted quiere saber lo que una mujer dice realmente, mírela, no la escuche.

Asi que me pondre a dibujar.

Una dulce equivocación

No sabes como quisiera convertir una poesia en una casa, y que una frase de esa poesia sea un cuarto solo para los dos, que otra sea un gran jardin donde tengamos conejos y una que sea un gran paisaje donde podamos cabalgar libremente.

Con arboles, animales exoticos, lagunas y monstruos amigables en ellas, todo solo para ti y para mi.

Si pudiera convertir un poema en un lugar lejano donde solo podamos llegar tu y yo, de verdad, si pudiera convertir todo lo que imagino en hechos. ¡Que grandioso seria!

Si en un poema redactara la iglesia de tus sueños y en ella tu y yo, veriamos el altar, las cruces, las madres, nuestras madres, nuestros amigos tu Si, mi SI, nuestro beso, las flores, un poco de arroz (no mucho), el carro antiguo y las latas vacias amarradas atras. Si pudiera volverla realidad, si pudiera ver lo que pienso, lo que imagino. si pudiera.

Aveces pienso lo poco que tengo, lo poco que doy.

Me entristece verme contigo, me entristece que sea yo quien te regale sonrisas, besos, abrazos, quien te quite parte de tu vida, quien no pueda regalarte un futuro apropiado, quien te regale fines de semanas rosadas y amarillas, te brindo mi juventud ya que es lo unico que tengo.

Cada vez que tengo la oportunidad de pedir deseos, ruego no sabes como, tener un futuro, un verdadero futuro donde pueda tenerte a ti conmigo bien, en un lugar apropiado, estable, un lugar como el que siempre quiere un padre para un hijo -mejor al suyo-

Te debo tanto que hasta vendere por litro mi sangre para poder pagarte las caricias infinitas que te debo. Vendere mi pelo ondulado a personas calvas desesperadas y te llevare las margaritas que te debo.

Y aun asi, aunque haya vendido todo de mi a lobos hambrientos, te seguire debiendo.

Oh hermanos mios

Desgraciadamente,el dolor crece en el mundo a cada rato,crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de sér, dolernos doblemente.Jamás, hombres humanos, hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la arimética!Jamás tánto cariño doloroso,jamás tan cerca arremetió lo lejos,jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto!Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tánta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,el corazón, en su cajón, dolor,la lagartija, en su cajón, dolor.

Ayer cai dos veces.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios;
como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

Y si al hablar de vida, mueres.

Cuantas veces encontre un sentido y al despertar lo habia perdido todo.
Siguiendo lo que por brillo confundi la sombra.

El sudor y las lagrimas.

Y corren los dos,
atados por las manos,
unidos por los hombros.

Y el carga el dolor de ella,
y ella soporta el frio de alguien que anda solo y no ve que al lado de el, se posa sin querer, en forma de naturaleza su vida.

La desprecia, la escupe, ¡La niega!

Y ella aun paciente, aun humana, espera sabiendo que el, al final, la aceptara como morada infinta, de cenizas, las cuales atrapara en su suelo para que el viento no recoja.

Espera por mujer, el beso que nunca llega.

Sexo

Recuerdo haberme zambullido en la gelatina mas grande del mundo.
Entre en ella, poco a poco.

Al llegar al fondo cai y no me dolio.

Camine, lento y gracioso.
Otros tambien habian saltado conmigo.

Les dije: Perdonen, pero drogas como esta, no comparto.

Quisieron matarme, pero yo los mate a ellos.
Trepe una escalera casi infinita y sali por un orificio al cual llamaban cielo.

Y me lanze de nuevo.

y cuando veas las luces mas brillantes te inventare un excusa para que vuelvas a sonreir.

Hay tanto dolor que al querer ocultar tus ojos del mundo buscando el cielo, ves en el dolores peores.

Tanto dolor en la mirada,
en las sonrisas ajenas,
en el pan que se come, ¡Hay dolor!

Y los recuerdos que te jalan, vienen constantemente con la repidez de un parpadeo y te ves otra vez con las mismas lagrimas interminables. En la oscuridad del fin del camino donde tratas de distinguir aquella forma que pide ayuda.

Culpo al mar, al cielo, a la lluvia, los culpos por ser hijos, tan hijos de Dios.
De no dejarme solo, de mostrarme mas aun el dolor humano.

Aquellos niños que de Jesus algun dia fue su regaso,
mas ahora les queda la fria acera, si es que en ella aun queda algo del regaso,
si en ella hay aun un poco de calor.

Soledad

Las potentes manos del destino lo arrebataron del mundo, que le resultaba demasiado pequeño, y lo lanzaron por sobre el borde de lo inteligible hacia la locura, en cuyos abismos luminosos, benévolos, poblados de fuegos fatuos, se precipitó con furia de gitante para luego adormecerse por siempre en una dulce dispersión y oscuridad.

Robert Walser

Espacios extraños

Me has dado cien noches de las mil y una que me prometiste.

Eres una incumplida pero te quiero.

Me prometiste una estrella azul con trova y poesia,

me prometiste un bolso donde pudiera poner un millon de cosas y al cargarla no me pesara,

me prometiste el tiempo que nunca compartes,

me prometiste que me dejarias ganar en cada juego,

que te dejarias atrapar cuando jugaramos a correr,

que no te irias muy lejos,

que no demorarias al llegar,

que mirarias a escondias como dibujo,

que me escucharias aun sin poder escuchar,

que estarias alli siempre,

que besarias mis ojos cada vez que los vieras triste.

y me pongo a pensar mientras imagino nuestra vida juntos, las promesas, los besos, el miedo y tantas otras cosas que nos queda chico el mundo tan chico que se convierte en una sala.

La sala tiene dos puertas, en una escapamos y en la otra entramos tranquilos.

Mi vida parte 02 a cudrados y en un mar donde las palomas tocan el mar mientras vuelan.

http://www.sicenelmedio.com/

Los Andes

Cuelga de hilos, sostenidos por extrañas nuves. Y cuando cae, cae con ella el mundo.