Pilar Bamba

Pilar,

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Te he guardado entre los borradores de mis imprecisos escritos para no cometer el error de decir algo incorrecto. He tratado de hacer algo mas allá de ofrecerte una adulación hacia tu trabajo, pero se que la Pilar que comenta como anónimo suele ser otra Pilar, la que escribe cuando se le caen las manos.

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Estaba quieto observando el rojo de tus labios, la risa voltariesca de tu rostro, admirando tu rubensnesca figura y la caída de tu pelo, la cual asimilaba a la locura. Con respeto, afirmo que todo en ti, encaja perfectamente en las obras realizadas en los lienzos que a mi parecer, hiciste con las manos sangradas, o sin ellas, como el che Guevara en el poema de Neruda. (...Le cortaron las manos y aun golpea).

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Ay Pilar,

Narcisismo

Podria decirte que te amo, pero es poco. Es poco, porque en realidad, no es nada. No hay cosas ideales, solamente arcillas mal formadas. Arcillas con alma regadas que estan teniendo una incomprensible consideracion. Podria decirte que te quiero, pero habria que acatar que son cosas muy distintas tu afecto del mio. Tu tomas el camino que crees correcto, yo me tiro a creer que lo correcto es el hecho de seguir queriendo. Ambos jugamos papeles distintos y juzgara, si es que alguien es capaz de juzgar, ignoro al tiempo y a dios, quien de los dos tuvo razon. ¡Hay que adivinar si la razon aun existe! La crei menguando a travez del tiempo por motivos extensos. Por la estupides que reinaban en television, por las malas noticias que se imprimian en los semanales y por el poco afan de querer por el hecho de recibir. Algo iluso, al fin y al cabo. Quien siga en pie, se pondra los tacos y las medias y si soy yo el que al final se los ponga, carajo, me dire a mi mismo, que bien se me ve de rosquete. Antes seguiran cayendo los dias y yo envejecere y tu te pondras mas joven, eso es lo que ocurre cuando el hombre es hombre y la mujer, bueno, una mujer.

Y Dios lo hizo morir durante cien años

y luego lo animó y le dijo:

-¿Cuánto tiempo has estado aquí?

-Un día o parte de un día, respondió.

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Alcorán, II, 261

Capitulo 3

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Federico García Lorca

Hasta ahora no he podido decirte claramente algo, quizás porque de esa manera entenderías con mas facilidad algo que en realidad no deseo que entiendas, que quede como un secreto que trato de decir, que, aunque sepa como decirlo, no hacerlo por temor a que dejes de apreciarme de la misma manera con la que has estado atendiéndome todo este tiempo, discutiendo, molestándote, tratándome de estúpido, de incoherente, pero allí, a mi lado, al otro lado del teléfono, en la esquina esperando que te dijera lo que trate de decir. Quizás esperando una respuesta, porque en ese momento si te interesaba saber lo que quería decir o porque quizás me tenias a mi como receptor de ideas que eran miás y que creías tuyas. Tratando de discutir inteligentemente sobre una frase estúpida que se me ocurrió en el mismo instante en el que debí haberte dicho te amo y dije otra cosa. Y estas aquí jalandome de la solapa y no me molesto porque me agrada que me molestes, que te molestes de mi y de los demás conmigo. Y aveces acabamos por reírnos porque soy tan inteligente que no puedo responderte las estupideces que sueles decir, quizás porque también trataste de decir un te amo y no te atrevistes. Pero en realidad soy mas iluso que tu, tu me amas lo se, yo también pero lo niego. No para herirte, no es esa mi intención, tu no lo sabes pero lo sospechas. Tu no sabes muchas cosas pero las intuyes y es así, de esa manera como se descubren las verdades de otra persona que trata de ocultar, como yo, cosas que no existen pero que trata que sean reales. Así pues, mientras te creo cada mentira que dices, cada estupidez disfrazada de amor, de ambiguos sentimientos que no trato de descifrar, que mi subconsciente ya sabe, pero que mi realidad niega. Estamos tu y yo, distrayéndonos constanmente sobre lo que en realidad tratábamos de decirnos. Y aveces cuando nos callamos, tu o yo, tiene que decir algo, cualquier cosa, para no aburrirnos, estar quietos mirándonos, que se yo, mirando tus labios, tu mirando los míos, sabiendo que la ley de nuestra amistad es no acercarnos tanto como para besarnos, como para abrasarnos eh ir caminando, nuestra ley es la pelea, la disputa, la discusión del porque de estar juntos. Decir algo estúpido, hacer un pedo con los labios, un sonido o hacer de indios cuando te quedas con el polo a medio quitar y se quedan las manos alzadas entre las mangas y haces bu bu bu con la palma de tus manos en la boca y nos reímos, no paramos de reír, no debemos estar callados. Todos los días que pasan contigo, que se pierden en el recuerdo, en el presente que siempre es ayer y no ahora; perdiéndome en el debí, en el porque y en el quizás. Nose lo que piensas, como te dije, hable de mi, de la manera de que perdemos el tiempo tratando de traducir algo que corre por nuestra piel, algo que late en cada suspiro, desde lejos ya nos sentimos cerca y el aire es cómplice al volverse pesado y el cielo también es cómplice al brillar tanto, al pintarse de azul, al ruborizar de blanco sus incontables mejillas. No importa quien llegue primero al lugar pactado, si eres tu ya se como defenderme, se que historia inventarte, porque te molestas, siempre te molestas de mi y conmigo, y eso me gusta. Si soy yo el primero en sentarse en la banca llena de caca de pájaros, eres tu la que no tiene nada que decir, sonríes, eso basta.

No quiero decir, por hombre,

las cosas que ella me dijo.

La luz del entendimiento

me hace ser muy comedido.

Federico García Lorca

Yo trato de pintar, trazo con el lapiz el fondo, las lineas, lleno de formas el vacio, el cual rellenare de colores. Al final me doy cuenta que jugue a colorear un espacio blanco lleno de trazos, de lineas, de formas. Esa es mi pintura, mi manera de plasmarla, de jugar a colorear, de aprender, a mi manera, a ejercer una tecnica propia, llena de impulsos y frustraciones. Sin tiempo o quizas con el tiempo justo como para dejarlo, comer algo, dormir, y seguir en la irrealidad de las cosas que no tienen tiempo ni espacio, que son cosas que en realidad no pasan. Hundirme en ti, tratando de colorear cada vez mejor mis antiguos dibujos hechos a mano y no a pincel.

El mundo como voluntad y representación (fragmento)

" El mundo es mi representación: esta verdad es aplicable a todo ser que vive y conoce, aunque sólo al hombre le sea dado tener conciencia de ella; llegar a conocerla es poseer el sentido filosófico. Cuando el hombre conoce esta verdad estará para él claramente demostrado que no conoce ni un sol ni una tierra, y sí únicamente un ojo que ve el sol y una mano que siente el contacto con la tierra; que el mundo que le rodea no existe más que como representación, esto es, en relación con otro ser: aquel que le percibe, o sea él mismo. Si hay alguna verdad a priori es ésta, pues expresa la forma general de la experiencia, la más general de todas, incluidas las de espacio, tiempo y causalidad, puesto que la suponen.

(...)

El suicidio, lejos de negar la voluntad, la afirma enérgicamente. Pues la negación no consiste en aborrecer el dolor, sino los goces de la vida. El suicida ama la vida; lo único que pasa es que no acepta las condiciones en que se le ofrece.

(...)

El defectuoso parecer concerniente a la contradicción entre materialismo e idealismo podría quedar dilucidado mediante un diálogo entre la materia y el sujeto, un drama que también podría titularse "macrocosmos y microcosmos":

El Sujeto: Yo soy, y fuera de mi no hay nada, puesto que el mundo es una representación mía. La Materia: ¡Qué delirio tan osado!- Yo, yo soy, y nada hay fuera de mí. Pues el mundo es mi forma transitoria. Tú eres un mero resultado de una parte de esa forma y, por ello, eres algo casual y fortuito.

El Sujeto: ¡Cuan disparatada arrogancia!. Ni tú ni el mundo existiríais sin mí y a mi estáis condicionados. Quien haga abstracción de mí y crea poder seguir pensando vuestra existencia, da en concebir un tosco engaño; su existencia al margen de mi representación supone una inmediata contradicción, un hierro de madera. Ambas cosas están representadas por mí, mi representación es el ámbito de su existencia, y por ende, yo soy su primera condición. La Materia: Afortunadamente la osadía de tus asertos será puesta muy pronto en su sitio y no merced a meras palabras; algunos instantes más y dejarás de ser nada en realidad, te hundirás en la nada junto con tu grandilocuencia, después de haberte columpiado transitoriamente cual una sombra espectral y correr la suerte de cada una de mis efímeras formas. Pero yo, en cambio, permanezco incólume y sin merma siglo tras siglo, a través del tiempo infinito, y presencio impávida el juego de las transformaciones de mis formas. El Sujeto: Ese tiempo infinito, que te vanaglorias de atravesar, así como el espacio igualmente infinito, sólo existen en mi representación, habida cuenta de que son meras formas de mi representación, esa representación que albergo dentro de mí y en la que tú te presentas, dando cabida a todo cuanto eres. El aniquilamiento con que me amenazas, no me atañe, pues de lo contrario tú te verías aniquilada junto conmigo; ese aniquilamiento le concierne sólo al individuo que es mi portador por algún tiempo y que, como todo lo demás, es representado por mí.

La Materia: Aún cuando te conceda esto y lo admita, tu existencia, a la cual ese transitorio individuo está indisolublemente ligado, lejos de ser algo que se sostiene por si mismo, sigue dependiendo pese a todo de la mía propia. Pues tú sólo eres sujeto en tanto que tengas un objeto, y ese objeto soy yo; yo soy el núcleo y su contenido, lo que permanece, aquello que lo coaliga y sin lo cual revolotea tan incoherente como sustancialmente, al igual que los sueños y las fantasías de tus individuos, quienes gracias sólo a mí ponen a buen recaudo su apariencia. El Sujeto: Haces bien en no querer impugnarme a través de mi existencia por el hecho de manifestarse ésta en los individuos, pues tan inseparablemente encadenado a ella como yo lo estoy, lo estás tú a tu hermana, la forma, sin la cual no te manifiestas nunca. A ti, al igual que a mí, ningún ojo te ha visto desnuda y a solas, ya que ambos somos meras abstracciones, y por lo tanto entes de razón. Un ser es, al fin y a la postre, algo que se intuye a sí mismo y es intuido de suyo, aun cuando su ser en sí mismo no pueda consistir en esa intuición ni en el proceso de verse intuido, papeles que nos repartimos entre ambos.

Ambos: Así pues, estamos inseparablemente unidos como partes necesarias de un todo, el cual nos comprende a ambos y se halla por encima de los dos como un género superior. Sólo un malentendido puede enfrentarnos para que cada uno combata la existencia del otro, siendo así que la suya propia se mantiene o quiebra con ella. "

Joaquín Salvador Lavado

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: - Uno debería morir primero, para salir de eso. - Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te echan cuando ya no eres tan viejo.- Entonces empiezas a trabajar. Trabajas por cuarenta años, hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación. - Fiestas, fiestas negras, parrandas, drogas, alcohol, sales con mujeres o tipos, qué sé yo, hasta que estás listo para entrar en la secundaria. - Después pasas a la primaria, eres un niño que se la pasa jugando sin tener responsabilidades de ningún tipo. - Luego pasas a ser un bebé. Vas de nuevo al vientre materno, pasas los últimos nueve meses de tu vida flotando en líquido amniótico, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo... ¡Eso sí es vida!"

Se llama Canela

Amor, no te culpo; la culpa fue mía, no hubiera yo sido de arcilla comúnhabría escalado alturas más altas aún no alcanzadas, visto aire más lleno, y día más pleno.Desde mi locura de pasión gastada habría tañido más clara canción,encendido luz más luminosa, libertad más libre, luchado con malas cabezas de hidra.Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música por besos que sólo hicieran sangrar,habrías caminado con Bice y los ángeles en el prado verde y esmaltado.Si hubiera seguido el camino en que Dante viera los siete círculos brillantes,¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como se abrieran para el florentino.Y las poderosas naciones me habrían coronado, a mí que no tengo nombre ni corona;y un alba oriental me hallaría postrado al umbral de la Casa de la Fama.
Me habría sentado en el círculo de mármol donde el más viejo bardo es como el más joven, y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas de lira están siempre prestas.Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos del vino con adormidera,habría besado mi frente con boca de ambrosía, tomado la mano del noble amor en la mía.Y en primavera, cuando flor de manzano acaricia un pecho bruñido de paloma,dos jóvenes amantes yaciendo en la huerta habrían leído nuestra historia de amor.Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido el amargo secreto de mi corazón,habrían besado igual que nosotros, sin estar destinados por siempre a separarse.Pues la roja flor de nuestra vida es roída por el gusano de la verdady ninguna mano puede recoger los restos caídos: pétalos de rosa juventud.

Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más podía hacer un muchacho,cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos años persiguen!Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad y cuando la tormenta de juventud ha pasado,sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte, el piloto silencioso, arriba al fin.Y en la tumba no hay placer, pues el ciego gusano se ceba en la raíz,y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza, y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún la madre de Dios me era menos querida,y menos querida la elevación citérea desde el mar como un lirio argénteo.He elegido, he vivido mis poemas y, aunque la juventud se fuera en días perdidos,hallé mejor la corona de mirto del amante que la de laurel del poeta.

Oscar Wilde

Dice Picasso que la obra de un pintor coincide con aquellos cuadros que pintó queriendo imitar las obras que más admiró en su vida.

..contigo

Los unicos dias que existen son aquellos en los que estoy contigo.

«Un verdadero artista jamás piensa en el público. Un verdadero artista sabe que no debe ser popular»

Oscar Wilde

Tristana

Ayer, mientras destruia tu desnudes asomando tu cuerpo hacia el mio, mientras desencajaba tus formas aruinandolas con las mias, mientras tus curvas se llenaban de mis manos, mientras tu saliba era ya, saliba mia. Mientras tus labios apretaban los mios y sentia el dolor de tu fuerza por encima de la mia. Habia una linea que sollosaba en mi memoria y me preguntaba si podria irme a buscar un horizonte ajeno a este. Contigo, de las manos, cabeza con hombro, cuello con labios, rodillas con muslos, en diferente escala de tamaño y forma, pero juntos, buscando otras maneras de hacer el amor y pintando quizas los colores lilas que tanto te gustan, haciendome sentir en el lugar donde no llegan las personas comunes y experimentar un orgasmo artistico, casi humano que sin necesidad de eyacular, alcanse a llenar de espamos tu, aun, virgen envoltura.

Quizas tengas razon, quizas yo tambien la tenga o quizas ambos estemos equivocados. No quiero pensar quien de los dos escribe menos. No quiero discutir contigo Horacio. Nunca me intereso el Socialismo.

Simone de Beauvoir -Pyrrhus et Cinéas (fragmento)

Porque el hombre es trascendencia, jamás podrá imaginar un paraíso. El paraíso es el reposo, la trascendencia negada, un estado de cosas ya dado, sin posible superación. Pero en ese caso ¿qué haremos?, Para que el aire sea respirable tendrá que dejar paso a las acciones, a los deseos, que a su vez tenemos que superar: tendrá que dejar de ser paraíso. La belleza de la tierra prometida es que ella prometía nuevas promesas. Los paraísos inmóviles no pueden prometer más que un eterno aburrimiento. (...)

Si Dios es la infinitud y la plenitud del ser, no hay distancia entre su proyecto y su ser realidad, su voluntad es el fundamento inmóvil de su ser. Lo que quiere se hace, quiere cuanto es... Tal Dios no es una persona singular, es el universal, el todo inmutable y eterno. Y lo universal es silencioso... La perfección de su ser no deja ningún lugar al hombre porque el hombre no podría trascenderse en Dios si Dios ya está todo entero dado. En tal caso el hombre no es más que un accidente indiferente a la realidad del ser; está en la tierra como un explorador perdido en el desierto; puede ir a la derecha o a la izquierda, puede ir a donde quiera; jamás irá a ningún lugar y la arena cubrirá sus huellas. "

Tan Joven, Tan Viejo

La complejidad del Hombre

Lejos de las ataduras de la piel y de aquellas despeinadas cabezas. Se esconde un maravilloso insecto parecido al ser humano. Un poco mas alto, de una espalda blanda y limpia, de unos incontables ojos, de unas alargadas piernas y con unas afeminadas y desproporcionadas alas. Cuando el hombre piensa, todo en el se vuelve una oreja, una nariz, una frente, ya no es el mismo. Entonces, que diferencia a un insecto de una persona comun, quizas sea, que el insecto indiscutiblemente piensa cada segundo de su corta vida lo que al instante seguido de cada acto tiene que hacer. Quizas ya sabe cuando va a morir, dependiendo del acto que se atreva a hacer. EL hombre comun, no piensa. Es por eso que ha algunos les distraiga la idea de volverse publico. Cuando observo a una mujer, miro sus pies y luego sus manos, es que la observo pensando y todo en mi se vuelve una oreja, un dedo, un tobillo y como creo que en ella lo unico pensante son sus detalles incerebrales, creo a veces que ella tambien es un tobillo, una oreja, una frente o una espalda.

Aurelio

Reanimando mi espiritu, trato de hablarte, tengo tantas ganas. No lo sabes aun. Siempre te imagine dispuesto a un millon de planes. El futuro no era un motivo para tener miedo. Me encanta la imposibilidad, impotencia o angustia que transmites en tu poema “Confundido”, no hay necesidad de usar ninguna palabra obvia, todos son momentos o actos que inducen a un reflexionamiento de la soledad. Me gusta tu voz, porque se parecia a la de mi padre. Me gusta tu delgadez, tu rostro alargado y tus pensamientos. Me gustaba como me escuchabas. Me gustaba verte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

EGON SCHIELE

Una naranja era la única luz
¡No me siento castigado, sino purificado!
¡La puerta a lo abierto!
Movimiento orgánico del sillón y de la jarra
Dos de mis pañuelos
El arte no puede ser moderno, el arte es eterno
¡Reprimir al artista es un delito, es asesinar la vida cuando germina!
Amo los contrastes
¡Preso!
¡Resistiré tenazmente por el arte y por mis amores!
Físicamente se equilibra todo de la forma mas segura
Mi camino pasa por el abismo

Frases de Schiele en prisión.

vos cargas con el prejuicio de tu ropa, y yo con los de mi Inventada" desnudez..

Artaud

Donde huele a mierda
huele a ser.
El hombre bien habría podido no cagar
no abrir nunca el bolsillo anal,
pero escogió cagar
como habría podido escoger la vida
en lugar de consentir en vivir muerto.
Puesto que para no hacer caca,
habría tenido que consentir en no ser,
pero no pudo resolverse a perder
el ser,
es decir a morir en vida.
Hay en el ser
algo particularmente tentador para el hombre
y ese algo es justamente LA CACA.
(aquí rugidos.)

A falta de Vitamina C

- Cuidado te resbales con tanta sangre.

- Tengo el consuelo de tener una gran admiracion por las prostitutas, me parecen las personas mas buenas, humildes y antiraciales del mundo.

- Tienes un lunar que te camina por la mejilla.

Quisiera acercarme mas y hacerte notar seriamente que un lunar esta caminando por tu mejilla, para encarcelarlo imaginativamente entre mis labios.

Capote

La madre no eran tan joven como queria; tenia los rizos secos y uñas largas. Sus plieges se confundian con extrañas curvas que moldeaban desafeminadamente su cintura dormida. Sus pupilas permanecian cansadas mirando a una sola direccion, sus ojos ya no parecian tener brillo. El rubor que coloreaba sus mejillas parecia darle el unico tono de vida a su envejecido rostro. Guardaba en su antiguo armario calzones grandes que en los 60´ estaban de moda y unos brazieres triangulares. Aun se sentia subconcientemente muy coqueta.

Un joven de un perfil inimaginable y de aire soñador, prendia un cigarro en la oscuridad y el humo trazaba su figura en la sonbra. Se le veia acercandosele a la madre. Sentandose junto a ella. Distingui su rostro de ojos difunminados llenos de una inapagable lujuria, tenia unos labios entreabiertos que dejaban adivinar la desesperacion mezclada con la suave y extensa agotacion del tiempo. Estaba exitado. Ella aun seguia mirando un lugar fijo. El, paseaba su mano, dejando rociar sus alargados dedos por sus piernas. La miraba fijamente sin que ella hiciera algo por retenerlo. El introducjo suavemente su mano por las entre piernas de la madre y comenzo a acariciar suavemente por encima del calzon su vagina. Ella cruzo las piernas, quizas fue una manera de defenderse. El la seguia mirando, se detuvo y dio unos vueltas caminando despacio contrastandolo con la rapidez con la que latia su corazon. Miro a la madre que se quedaba sentada, con las piernas cruzadas, con un vestido antiguo, quizas la primera minifalda que existio en el mundo y que el habia levantado a la altura de sus muslos para contemplar sus piernas, lucia un escote que apretaba sus senos. Dejo de mirarla y se alejo.

Luego regreso directo a ella, se sento a su lado, totalmente desnudo, tomo sus piernas y las abrio friamente, quizo sobrepasar sus venosas manos por entre sus piernas y ella lo detuvo. Se puso de pie y se fue lejos. Uno nunca sabe hasta que punto puede consentirte una madre.

Enigmático, fascinante, rebelde y peligroso

Comedia

Ella peleaba con sus sonrisas. No podía aguantar tanta soledad. No podía encontrarle alguna razón. Ella quería deshacerse de sus rabiosos labios. Quería enseñarse el infierno para luego redimirse. Soñó a la loba que la amamanto en su infancia asechándola en todo el camino. Creyó pelear con un Minotauro hasta desangrarse y distinguió en el brillo de la sangre un rostro ajeno al suyo.

Soporto el dolor de perder parte de sus pies en cada paso. Formo con rocas una escalera casi infinita y la llamo Babilonia. Sabia que el único medio de paz era el dolor.

La espuma iba abriéndose a cada escalón, al final se distinguían inmensos jardines y a la sombra de un árbol Jesús hablaba de amor.

Se quedo mirando su alrededor, no gestiono ninguna pregunta, sabia que nadie la entendería. Comenzó a reírse, ella odiaba hacerlo. Se sintió más sola pero le agrado la idea de saber que ya estaba muerta.

¿Estoy adelgazando o la camisa me queda grande?

Si, la camisa me queda grande.

Literatura Comprimida

Él fabricaba ventanas. Decenas de ventanas. Pero nunca se asomó a ninguna.
Ella escribía cuentos. Decenas de cuentos. Pero nunca se atrevió a contar.
Dicen que una vez él se asomó para verla.
Pero ella siempre creyó que era un cuento.
Dicen que una vez ella quiso contarle algo.
Pero él estaba asomado a la ventana.

Elena Martínez Martínez

Humano, demasiado Humano

Nietzsche se somete a una profunda revisión médica a cargo del doctor Eiser (octubre), el médico le prohíbe por varios años la lectura y la escritura. Richard Wagner recibe informaciones acerca del diagnóstico de Eiser y le escribe al médico que, en su opinión, la causa de la enfermedad de Nietzsche es el onanismo, y que el cambio operado en el pensamiento de aquél es "una consecuencia de tendencias no naturales que apuntan a la pederastia".

En enero Nietzsche regala las partituras con dedicatoria que le obsequiara Wagner.

Entre la melancolia del recuerdo, del poco tiempo, de las manos ajenas y de la emocion que ha vuelto a nacer en mi. Creo, al pensarlo cada dia de mi vida, que no estoy tan lejos de lograr mi libertad. Me asalta una inmensa alegria.

"¿ Qué es dibujar? ¿Cómo se llega?. Es la acción de abrirse paso a través de una pared de hierro invisible, que parece encontrarse entre lo que se siente y lo que se puede..." (carta 237 a su hermano Theo).

"..Puedo ciertamente, en la vida y en la pintura privarme de Dios, pero no puedo, en mi sufrimiento, privarme de algo más grande que yo y que es mi vida: La potencia de crear...".

Don Juan de Viudas, Feas y Pre-Universitarias.

Soy el Galan de una novela noctura,
opaca y sin señal abierta.
Soy uno de esos pilotos,
el doble de un doble.

Soy el que no te deja pasar primero, quien te jala de la blusa,

quien te pide que no lo sigas solo porque bajas detras de el en la escalera.

Soy el que te dice, si volteas por cualquier motivo, no me mires, ya terminamos.

Soy el que piensa que el amor tiene fecha de vencimiento.

Soy Joaquin, el Don Juan de las viudas, feas y Pre-universitarias.

De Lunes a Viernes de 8 a 9 p.m. en Canal H - Tu Canal

Me he dedicado a vivir.

Tengo tres minutos para decir algo inteligente, me he trasado ese objetivo porque tengo que seguir trabajando. Eso parece ser la vida, un constante sufrimiento o una vejez prematura que nos agovia y que al llegar el momento donde nuestras piernas ya no den mas, sera entrañable. Todo parece perdurar para hacernos sufrir de alguna manera. Bueno me queda un minuto. Adios diario marica.

Se lavaba la cara tan bien que el fondo de sus ojos se veian azules. Su pelo era bien lizo y su cara estaba libre de granitos. Parecia virgen.

Silencio

El viento se sentira pesado, nuestros cuerpos se moveran con dificultad y algo que habiamos perdido regresara para asustarnos. Regresara aquella mañana feliz que jugaba conmigo escondiendose debajo de alguna almohada y aquella admiracion por el cuerpo, la geometria y los colores.

Amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

Canelita Fina

Mayra es una linea palpitante que se confunde en mis venas.