Comenzaremos discutiendo sobre el que hacer,
para quedarnos sin hacer nada.
1
Me viene a la mente una fuerte palmada,
a mis sentidos un incierto aroma,
un lejano sabor y una afligida mirada.
Sentir, ya no puedo más.
Solo el ardor en los brazos,
solo el calor en el cuerpo.
Ya no más.
Me viene a la mente la palmada
que figura infinitos espejos, ruedas y serpientes.
Que al despertar dentro de tantos sueños,
vale poco encontrarle algún sentido.
Repetitivamente son los sueños
tránsfugas de pequeñas decepciones.
Y Alguien a quien ame, por sus sentidos,
Desenfrenadamente lo jalo la muerte.
Aprender a ser animal me dolió mas que haber nacido como uno.
Y a ello vienen distintas derivaciones.
Se me cruza su aroma, aunque podría dudar de ello.
Se me clava el sabor en los labios
y aquella afligida mirada, incomparable,
es de este ultimo sentido del cual me quise deshacer.
Cuando fugó de mí el deseo carnal de ser otro
y quise arrebatarle su piel para coserla a la mía.
Había huido, quizás sabiéndolo todo
o quizás sin saber nada.
Pero algo mas paso, que lo confundiría con la nada.
No volvió.
Quizás él conocía el desierto como para aventurarse y escapar.
Quizás sabia de islas o continentes, del mar, de la arena,
de ríos, de montañas que no dudo en escapar por ellas.
O quizás fue la muerte –decía yo –
Solo la muerte pudo habérmelo arrebatado.
Solo ella, cabia en mi conciencia.
Quizás le atrajo la diversidad de Dioses que gobernaban el mundo
o aquellas regiones donde se decía que acababa el mundo
y que llegar allí era encontrar respuestas
que nadie podía dar sobre el universo.
Y saberlas, daba un poder inimaginable.
Trate de agotar toda posibilidad de razonar sobre su huida;
pero terminada cayendo en su muerte.
¿Y porque el recuerdo de sus sentidos?
¿Fue allí donde comenzó todo?
Ciertamente no, pero habría que aclarar
que nunca supe como él llegó a mí,
ni el porqué, ni por donde.
Es el mundo una cárcel más,
tantas veces lo dije.
Es una de la cual yo no quiero salir,
me aferro a no sentir más.
Y mis brazos después de infinitos días de seguir cortados, arden.
Y el sol que brilla tras inagotables horas, quema mi espalda
y la luz que trato de disipar en una esquina,
con la cabeza entre las piernas, no se oculta.
2
Me entiendo cada día menos.
Estoy tan triste. Es la melancolía una extremidad mas en mi cuerpo. La lagrima composición de mi sangre. Y la lluvia, la lluvia es un pesar más. No creo en el oficio de mi alma que reflejan mis ojos. Soy ajeno de mí, no me pertenezco y acierto en pensar que otro es el que escribe estas palabras.
No trato de encontrarme razón, ni vivo preocupándome por circunstancias o ocasiones. Ya no me duele el frío en cambio yo le duelo a él. Y por bienaventuranza, soy un desterrado mas de su alivio. Aquí viene el dolor. Una constante línea temblorosa que marca mi latido.
Es un poema mas sin Borges, un poema sin poesía con magas, sin Cortazar y sin labios sobrepuestos. Sin amor.
3
Un poema de amor menos.
Descósete de los hilos que inmutan tu ser para que puedas ser tan flexible como el viento y tan voraz como el agua.
Para recaer en el teclado de tu espina dorsal y adormecerte.
Y déjame sustraer las cuerdas de tu cuerpo para agitarlas con la fina flecha melódica y mortal del arte.
Para convertirte en un dulce Laúd y sorprenderme por fin de algo.
Grafico: Pilar Bamba
