Kukuli es un relampago que me hace el amor mientras estoy dormido. Que me desnuda al solo contacto. Que quiere jugar cuando tengo ganas de morir.

Se cubre con pequeñas sabanas finjiendome su desnudez.

Me enamora cada vez que sonrie, cada vez que corre. ¡Cada vez que escapa!

Quisiera engendrarme entre su vientre, dormir alli entre su sangre, golpear suavemente su pecho y salir a la gran libertad a verla. Mujer, mi mujer.

Ella es un tango de Gardel, una cita de Borges, un libro que se busca y no se encuentra y yo un hijo que busca a Pedro Paramo y muere por los sonidos de personas que no ve.

Ella no tiene miedo de los pajaros que vuelven a enfrentarse con su vida (C.G.)