Joaquín Salvador Lavado

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: - Uno debería morir primero, para salir de eso. - Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te echan cuando ya no eres tan viejo.- Entonces empiezas a trabajar. Trabajas por cuarenta años, hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación. - Fiestas, fiestas negras, parrandas, drogas, alcohol, sales con mujeres o tipos, qué sé yo, hasta que estás listo para entrar en la secundaria. - Después pasas a la primaria, eres un niño que se la pasa jugando sin tener responsabilidades de ningún tipo. - Luego pasas a ser un bebé. Vas de nuevo al vientre materno, pasas los últimos nueve meses de tu vida flotando en líquido amniótico, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo... ¡Eso sí es vida!"

Se llama Canela

Amor, no te culpo; la culpa fue mía, no hubiera yo sido de arcilla comúnhabría escalado alturas más altas aún no alcanzadas, visto aire más lleno, y día más pleno.Desde mi locura de pasión gastada habría tañido más clara canción,encendido luz más luminosa, libertad más libre, luchado con malas cabezas de hidra.Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música por besos que sólo hicieran sangrar,habrías caminado con Bice y los ángeles en el prado verde y esmaltado.Si hubiera seguido el camino en que Dante viera los siete círculos brillantes,¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como se abrieran para el florentino.Y las poderosas naciones me habrían coronado, a mí que no tengo nombre ni corona;y un alba oriental me hallaría postrado al umbral de la Casa de la Fama.
Me habría sentado en el círculo de mármol donde el más viejo bardo es como el más joven, y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas de lira están siempre prestas.Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos del vino con adormidera,habría besado mi frente con boca de ambrosía, tomado la mano del noble amor en la mía.Y en primavera, cuando flor de manzano acaricia un pecho bruñido de paloma,dos jóvenes amantes yaciendo en la huerta habrían leído nuestra historia de amor.Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido el amargo secreto de mi corazón,habrían besado igual que nosotros, sin estar destinados por siempre a separarse.Pues la roja flor de nuestra vida es roída por el gusano de la verdady ninguna mano puede recoger los restos caídos: pétalos de rosa juventud.

Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más podía hacer un muchacho,cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos años persiguen!Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad y cuando la tormenta de juventud ha pasado,sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte, el piloto silencioso, arriba al fin.Y en la tumba no hay placer, pues el ciego gusano se ceba en la raíz,y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza, y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún la madre de Dios me era menos querida,y menos querida la elevación citérea desde el mar como un lirio argénteo.He elegido, he vivido mis poemas y, aunque la juventud se fuera en días perdidos,hallé mejor la corona de mirto del amante que la de laurel del poeta.

Oscar Wilde

Dice Picasso que la obra de un pintor coincide con aquellos cuadros que pintó queriendo imitar las obras que más admiró en su vida.

..contigo

Los unicos dias que existen son aquellos en los que estoy contigo.

«Un verdadero artista jamás piensa en el público. Un verdadero artista sabe que no debe ser popular»

Oscar Wilde

Tristana

Ayer, mientras destruia tu desnudes asomando tu cuerpo hacia el mio, mientras desencajaba tus formas aruinandolas con las mias, mientras tus curvas se llenaban de mis manos, mientras tu saliba era ya, saliba mia. Mientras tus labios apretaban los mios y sentia el dolor de tu fuerza por encima de la mia. Habia una linea que sollosaba en mi memoria y me preguntaba si podria irme a buscar un horizonte ajeno a este. Contigo, de las manos, cabeza con hombro, cuello con labios, rodillas con muslos, en diferente escala de tamaño y forma, pero juntos, buscando otras maneras de hacer el amor y pintando quizas los colores lilas que tanto te gustan, haciendome sentir en el lugar donde no llegan las personas comunes y experimentar un orgasmo artistico, casi humano que sin necesidad de eyacular, alcanse a llenar de espamos tu, aun, virgen envoltura.

Quizas tengas razon, quizas yo tambien la tenga o quizas ambos estemos equivocados. No quiero pensar quien de los dos escribe menos. No quiero discutir contigo Horacio. Nunca me intereso el Socialismo.