Somos tan buenos bailarines que cuando tratamos de dar la vuelta, el mundo rueda con nosotros y las estrellas se ríen, como los demás, de nosotros.

Ello es que el lugar donde me pongo el pantalón, es una casa donde me quito la camisa en alta voz y donde tengo un suelo, un alma, un mapa de mi España. Ahora mismo hablaba de mí conmigo, y ponía sobre un pequeño libro un pan tremendo y he, luego, hecho el traslado, he trasladado,queriendo canturrear un poco, el lado derecho de la vida al lado izquierdo; más tarde, me he lavado todo, el vientre,briosa, dignamente;he dado vuelta a ver lo que se ensucia,he raspado lo que me lleva tan cerca y he ordenado bien el mapa que cabeceaba o lloraba, no lo sé.

Mi casa, por desgracia, es una casa, un suelo por ventura, donde vive con su inscripción mi cucharita amada,mi querido esqueleto ya sin letras,la navaja, un cigarro permanente.De veras, cuando pienso en lo que es la vida,no puedo evitar de decírselo a Georgette, a fin de comer algo agradable y salir,por la tarde, comprar un buen periódico,guardar un día para cuando no haya,una noche también, para cuando haya(así se dice en el Perú — me excuso);del mismo modo, sufro con gran cuidado,a fin de no gritar o de llorar, ya que los ojos poseen, independientemente de uno, sus pobrezas,quiero decir, su oficio, algo que resbala del alma y cae al alma.

Habiendo atravesado quince años; después, quince, y, antes, quince,uno se siente, en realidad, tontillo,es natural, por lo demás ¡qué hacer!¿Y qué dejar de hacer, que es lo peor? Sino vivir, sino llegara ser lo que es uno entre millones de panes, entre miles de vinos, entre cientos de bocas,entre el sol y su rayo que es de luna y entre la misa, el pan, el vino y mi alma. Hoy es domingo y, por eso,me viene a la cabeza la idea, al pecho el llanto y a la garganta, así como un gran bulto. Hoy es domingo, y esto tiene muchos siglos; de otra manera,sería, quizá, lunes, y vendríame al corazón la idea, al seso, el llanto y a la garganta, una gana espantosa de ahogarlo que ahora siento,como un hombre que soy y que he sufrido.

Un Diario - el mio -

Mi culo tiene dos grandes ruedas y en mi manos hay, en cada una, un baston, de dos colores distintos. Con los cuales me sostengo y ruedo.

Miercoles 25 de Julio del 2007

Ayer comi mi carne y me chupe los huesos, en un desenfreno de mi locura en la cual añadi a mis huesos vivientes, letras, con una tinta que no se despintaria nunca, mas solo con sangre. Y yo, seco por dentro y con los pensamientos en mis sesos, los cuales afirman que esta carne no se regenerara nunca. Siento como el deseo de ser Prometeo se vuelve un vicio en mis entrañas y en mi afan de sentir siempre hambre de mi mismo.

Viernes 14 de Setiembre del 2007

Tuve que arrancar tanta piel de mis manos para poder sentir el dolor mas placentero del mundo. Y sentir el deseo mas unico de pintar.

Un Martes Peligroso

Nos reiremos mas que antes, gritaremos y saltaremos de alegría, porque estamos felices y locos.

Dali y Yo

Solo puede haber una Gala y es Mayra.

Aunque habria que acatar, que solo puede haber un Dalí y ha muerto.

El hombre de los Bigotes azucarados

(y sus moscas limpias)

¿Donde hay un semaforo que siempre este en verde?